Para-Noia

Lo que demuestra la superior eficacia y resistencia del capitalismo es que todas estas calamidades humanas -que habrían invalidado cualquier otro sistema económico- no afectan a su credibilidad ni le impiden seguir funcionando a pleno rendimiento. Es precisamente su indiferencia mecánica la que lo vuelve natural, invulnerable, imprescindible. El socialismo no sobreviviría a este desprecio por el ser humano, como no sobrevivió en la Unión Soviética, porque está pensado precisamente para satisfacer sus necesidades; el capitalismo sobrevive y hasta se robustece con la desgracias humanas porque no está pensado para aliviarlas. Ningún otro sistema histórico ha producido más riqueza, ningún otro sistema histórico ha producido más destrucción. Basta considerar en paralelo estas dos líneas -la de la riqueza y la de la destrucción- para ponderar todo su valor y toda su magnificencia. Esta doble tarea, que es la suya, el capitalismo la hace mejor que nadie y en ese sentido su triunfo es inapelable: que haya cada vez más alimentos y cada vez más hambre, más medicinas y más enfermos, más casas vacías y más familias sin techo, más trabajo y más parados, más libros y más analfabetos, más derechos humanos y más crímenes contra la humanidad.

¿Por qué tenemos que salvar eso? ¿Por qué tiene que preocuparnos la crisis? ¿Por qué nos conviene encontrarle una solución? Las viejas metáforas del liberalismo se han revelado todas mendaces: la “mano invisible” que armonizaría los intereses privados y los colectivos cuenta monedas en una cámara blindada, el “goteo” que irrigaría las capas más bajas del subsuelo apenas si es capaz de llenar el cuenco de una mano, el “ascensor” que bajaría cada vez más deprisa a rescatar gente de la planta baja se ha quedado con las puertas abiertas en el piso más alto. Las soluciones que proponen, y aplicarán, los gobernantes del planeta prolongan, en cualquier caso, la lógica inmanente del beneficio ampliado como condición de supervivencia estructural: privatización de fondos públicos, prolongación de la jornada laboral, despido libre, disminución del gasto social, desgravación fiscal a los empresarios. Es decir, si las cosas no van bien es porque no van peor. Es decir, si no son rentables 950 millones de hambrientos, habrá que doblar la cifra. El capitalismo consiste en eso: antes de la crisis condena a la pobreza a 4.700 millones de seres humanos; en tiempos de crisis, para salir de ella, sólo puede aumentar las tasas de ganancia aumentando el número de sus víctimas. Si se trata de salvar el capitalismo -con su enorme capacidad para producir riqueza privada con recursos públicos- debemos aceptar los sacrificios humanos, primero en otros países lejos de nosotros, después quizás también en los barrios vecinos, después incluso en la casa de enfrente, confiando en que nuestra cuenta bancaria, nuestro puesto de trabajo, nuestra televisión y nuestro ipod no entren en el sorteo de la superior eficacia capitalista. Los que tenemos algo podemos perderlo todo; nos conviene, por tanto, volver cuanto antes a la normalidad anterior a la crisis, a sus muertos en-otra-parte y a sus desgraciados sin-ninguna-esperanza.

Un sistema que, cuando no tiene problemas, excluye de una vida digna a la mitad del planeta y que soluciona los que tiene amenazando a la otra mitad, funciona sin duda perfectamente, grandiosamente, con recursos y fuerzas sin precedentes, pero se parece más a un virus que a una sociedad. Puede preocuparnos que el virus tenga problemas para reproducirse o podemos pensar, más bien, que el virus es precisamente nuestro problema. El problema no es la crisis del capitalismo, no, sino el capitalismo mismo. Y el problema es que esta crisis reveladora, potencialmente aprovechable para la emancipación, alcanza a una población sin conciencia y a una izquierda sin una alternativa elaborada. Se equivoque o no Wallerstein en su pronóstico sobre el fin del capitalismo, tiene razón sin duda en el diagnóstico antropológico. En un mundo con muchas armas y pocas ideas, con mucho dolor y poca organización, con mucho miedo y poco compromiso -el mundo que ha producido el capitalismo- la barbarie se ofrece mucho más verosímil que el socialismo.

Imaginemos que en Toledo se descubre un papel con un texto arábigo y que los paleógrafos lo declaran de puño y letra de aquel Cide Hamete Benengeli de quien Cervantes derivó el Don Quijote. En el texto leemos que el héroe (que, como es fama, recorría los caminos de España, armado de espada y de lanza, y desafiaba por cualquier motivo a cualquiera) descubre, al cabo de uno de sus muchos combates, que ha dado muerte a un hombre. En este punto cesa el fragmento; el problema es adivinar, o conjeturar, cómo reacciona Don Quijote. Que yo sepa, hay tres contestaciones posibles. La primera es de índole negativa; nada especial ocurre, porque en el mundo alucinatorio de Don Quijote la muerte no es menos común que la magia y haber matado a un hombre no tiene por qué perturbar a quien se bate, o cree batirse, con endriagos y encantadores. La segunda es patética. Don Quijote no logró jamás olvidar que era una proyección de Alonso Quijano, lector de historias fabulosas; ver la muerte, comprender que un sueño lo ha llevado a la culpa de Caín, lo despierta de su consentida locura acaso para siempre. La tercera es quizá la más verosímil. Muerto aquel hombre, Don Quijote no puede admitir que el acto tremendo es obra de un delirio; la realidad del efecto le hace presuponer una pareja realidad de la causa y Don Quijote no saldrá nunca de su locura.

Queda otra conjetura, que es ajena al orbe español y aun al orbe del Occidente y requiere un ámbito más antiguo, más complejo y más fatigado. Don quijote -que ya no es Don Quijote sino un rey de los ciclos del Indostán- intuye ante el cadáver del enemigo que matar y engendrar son actos divinos o mágicos que notoriamente trascienden la condición humana. Sabe que el muerto es ilusorio como lo son la espada sangrienta que le pesa en la mano y él mismo y toda su vida pretérita y los vastos dioses y el universo.

Javier Ortiz zendu da

 

Bere hitzek agurtu dezatela...

 

"Hoy, como resulta que es mi cumpleaños, que estoy de viaje y que me he ido sin el ordenador portátil –no me toca escribir para el periódico hasta el viernes y el aparatito pesa lo suyo– os he dejado de archivo una humorada. Se trata de mi obituario. O mi necrológica, o como queráis llamar a eso. La he escrito porque no quisiera que el día en que me muera cualquier gacetillero inútil arruinara mi muerte con una necrológica burocrática y de circunstancias. De modo que os encargo colectivamente de que, cuando fallezca, hagáis lo posible para que sea éste el obituario que salga publicado.

Dice así:

OBITUARIO

Javier Ortiz, columnista

Falleció ayer de parada cardio-respiratoria el escritor y periodista Javier Ortiz. Es algo que él mismo, autor de estas líneas, sabía muy bien que sucedería, y que por eso pudo pronosticar, porque no hay nada más inevitable que morir de parada cardio-respiratoria. Si sigues respirando y el corazón te late, no te dan por muerto.

Así que en ésas estamos (bueno, él ya no).

Javier Ortiz fue el sexto hijo de una maestra de Irún, María Estévez Sáez, y de un gestor administrativo madrileño, José María Ortiz Crouselles. Sus abuelos fueron, respectivamente, un señor de Granada con aspecto de policía –lo que tal vez se justifique considerando el hecho de que era policía–, una señora muy agradable y culta con allure y apellido del Rosellón, un honrado y discreto carabinero orensano con habilidades de pendolista y una viuda de Haro casada en segundas nupcias con el recién mencionado, Javier Estévez Cartelle, del que se derivó el nombre de pila de nuestro recién difunto. Si algún interés tienen todos estos antecedentes, cosa que dista de estar clara, es el de demostrar que, en contra de lo que suele pretenderse, el cruce de razas no mejora el producto. (Obsérvese qué gran variedad de procedencias se puso en juego para acabar fabricando a un vasco calvo y bajito.)

La infancia de Javier Ortiz transcurrió en San Sebastián, ciudad que le venía muy a mano, porque nació allí. Se dedicó básicamente a mirar lo que había por sus cercanías, en particular el pecho de las señoras –ahora que ya está muerto podemos descubrir ese inocente secreto suyo–, y a estudiar cosas tan peregrinas como las ciudades costeras del Perú, de las que no logró olvidarse hasta su postrer respiro. Los jesuitas trataron de encauzarlo por el buen camino, pero él descubrió muy pronto que era comunista. Eso malogró del todo su carrera religiosa, ya de por sí poco prometedora, sobre todo desde que notó con desagrado el interés que algunos sacerdotes ponían en sus partes pudendas.

Su primer trabajo como escribidor, aparecido en una página del periódico del colegio, fue, curiosamente, una necrológica, con lo que cabría decir que su carrera como periodista ha resultado capicúa, singular circunstancia de la que muy pocos podrían presumir, aún en el improbable caso de que lo pretendieran.

A los 15 años, hastiado de las injusticias humanas –algunas de las cuales seguían teniendo como referencia obsesiva los pechos femeninos–, decidió hacerse marxista-leninista. Los años siguientes tuvo que emplearlos en averiguar qué era eso que acababa de hacerse, a lo que contribuyeron decisivamente algunos esforzados miembros de la Policía política franquista.

A partir de lo cual, se dedicó con gran entusiasmo a cultivar el noble género del panfleto. Sin parar. A diario. Año tras año. Fue cambiando de punto de residencia, no siempre por voluntad propia –ahí merecen especial mención sus estancias carcelarias y su exilio, primero en Burdeos, luego en París–, pero jamás varió su inquebrantable afán de agitador político, que él pretendía haber adquirido, por absurdo que parezca –y sea, de hecho–, en la lectura de Los documentos póstumos del Club Pickwick, de don Carlos Dickens, y de las Aventuras, inventos y mixtificaciones de Silvestre Padarox, de don Pío Baroja.

Burdeos, París, Barcelona, Madrid, Bilbao, Aigües, Santander... Recorrió incontables sitios y holló innúmeros parajes sin parar de escribir, erre que erre. Zutik!, Servir al Pueblo, Saida, Liberación –y Mar, y Mediterranean Magazine–  y El Mundo, y una docena de libros, y varias radios, y algunas televisiones... Por escribir, incluso escribió para otros y otras, ejerciendo de negro en momentos de particular penuria. También lo hizo a veces por amistad.

Movido por la lectura del Selecciones de Reader’s Digest y otras publicaciones estadounidenses tan aficionadas a ese género de operaciones, un día decidió calcular cuántos kilómetros cubrirían sus escritos, en el caso de colocarlos todos en una sola larguísima línea de cuerpo 12. El resultado de la estimación fue concluyente: ocuparían la tira.

En materia de amores (de la que sería injusto decir que careciera de alguna experiencia), también fue capicúa. Decía que las mejores mujeres, las más cariñosas y las más nobles con las que compartió sus días (sin desdeñar dogmáticamente a ninguna otra), le resultaron la primera y la última. Aunque la favorita le apareciera por medio: su hija Ane.

Y todo para acabar con algo tan vulgar como la muerte. Por parada cardio-respiratoria, como queda dicho. En fin, otro puesto de trabajo disponible. Algo es algo."

"Durante un forcejeo, el sospechoso ha herido con el cuchillo en una mano a uno de los dos agentes municipales y en el hombro al policía nacional. Y ha aprovechado para volver a escaparse hacia la calle Leganitos. En ese momento se ha sumado a la persecución otro policía nacional que, en la refriega, ha efectuado disparos disuasorios, con la mala fortuna de que uno de ellos ha herido en el pie a uno de los policías municipales, precisamente el que antes había sido herido en la mano por el sospechoso" [2009-02-13]

 

Un brindis por los eficaces y profesionales fuerzas de seguridad (el policia ha dado en la diana y ademas ha elegido al herido)

"El dia es claro. Sopla viento Noroeste. Nubes intermitentes". Un dia mas. Nada mas

"ABSTENTZIOA: Diktadurak iraungo du obedientziak jarraitzen duen bitartean"

 

Hau da egun hauetan unibertsitatean ikus daitezkeen ekintza batzuen sustrai teorikoa. Abstentzioa eskatzeaz ez dira nekatzen eta pankarta, panfleto eta hitzaldi bidez behin ta berriz ari dira haien doktrina zabaltzen. Beraiek diotenez, hauteskundeetan partehartzeak (kasu honetan ikasle kontseilu eta errektoretzarako) sistema legitimatzea esan nahi du (kasu honetan Bolognako Tratadua onartzea), beren jokoan sartzea eta beraz boterea aitortzea. Planu politikoan indartsu eta gogotsu agertzen dira, arrazoia alde dutela adieraziz. Halere mundu honetan ez da dena politikan amaitzen (zorionez edo zoritxarrez). Ekonomia izeneko gauza bat ere existitzen da, zeina politika baino garrantzitsua den gaur egun. Beharbada teorian politika ekonomiaren gainetik egongo da, baina praktikan (hainbeste gorroto dituzten marxistek dioten praxisean) ekonomia politikaren jabe da. Testuinguru honetan egonda beraz, ez da arraroa galdetzea ea abstentziogile hauek sistema ekonomikoaren aurkako zerbait egiten duten. Azken finean, parlamentarismoa eta lau urteroko hauteskundeak sistema kapitalistaren (ekonomiaz blai dagoen sistema) parte bat baino ez da; sistema politikoa sistema ekonomikoaren filial bat da, eta berari komeni zaiolako bakarrik dirau (historiak behin eta berriro erakutsi digun bezala kapitalistak demokraziarekin pozik ez zeudenean beste sistema politiko berri bat ezartzen zuten). Ondorioz munstroa buru gabe uzteko ekonomia erasotu behar da indar gehienarekin, sistema politikoa suntsitzeak ez baitu ezer berririk ekarriko. Ekonomilariek beren neurrira egindako beste politika bat sortuko dute. Buelta gaitezen bada "gauza politikoaren" kontra doazenen azterketara, zehazki ekonomiari dagokion arlora. Arlo hau da esan bezala garrantzitsuena eta ondorioz bere aurka joatean sakrifizio gehien eskatzen dituena. Kasu honetan, oro har, ez dugu aurkitzen sistema ekonomikoaren aurkako ekintza zuzenik hitzetatik kanpo, are gehiago, sistema ekonomikoak gizartean sortzen dituen beharren menpe bizi dira haietako asko. Nik ez diot, noski, jateari utzi behar diotela supermerkatu batean erosi baino lehen, baina hain derrigorrezkoak ez diren gauza asko (edo beharrezkoak ez direnak) kontsumitzeari (erabiltzea ez da hitz egokia) utzi beharko liete, beraien ideologiarekin bat joateko behintzat (gutxienez!): hala nola, mobilak, pubetan edatea... eta hainbat eta hainbat behar kapitalista.

Haietako asko ez irakurtzeaz harro daude (beharbada horregatik ez dira ondorio hauetara heldu edo sistema ekonomikoaren aurka joateak kikiltzen ditu, bere handitasun eta sakrifizio beharra ikusita), haien esanetan inork ez dielako esan behar zer pentsatu edo zer egin (arrazoi berberagatik historia mesprezatzen dute). Hori bai, haien pentsamoldea hedatzeko orduan ez diete muzin egiten panfleto edo beste herraminta "didaktikoak" erabiltzeari eta ez dute deus ere esaten klaseetara doazenean, non pertsona batek ordu ta erdiz hitzegiten duen, bakarrizketa batean lez, inolako eztabaidarik gabe.

 

Ondorio argi bat ateratzen dugu honetaz guztiaz, egun eta gau diktadura politikoaz ari direnek ez dutela ikusten (edo ez dute ikusi nahi) beste diktadura bortitzagoa eta zorrotzagoa, merkatuaren diktadura, diktadura ekonomikoa. Ez ikuste horrek esklabu bihurtzen ditu, batetik merkatuaren esklabu (bere produktuak erosiz eta bere kontra joan gabe) eta bestetik haien dialektika propioaren eskabu (sistema guztiaren aurka doazela pentsatzen dutelako, horrela ez denean).

 

 

 

 

 

 

Un recuerdo y estas letras (y espacio) para aquella que no puede silbar todo lo que quisiera, para quien ha conseguido que tenga una parcela al lado del todopoderoso entre las nubes, para ella que debe escuchar tres veces y con explicaciones de no alterar el orden de las palabras y leer toda la frase seguida el "si-te-pasas-por-Barna"...

 

 

 

 

 

 

Nos encontramos diferentes facetas de Bush, por ejemplo la humilde: "me siento honrado por estrecharle la mano a un valiente iraquí al que Sadam Hussein amputó las manos". La innovadora y creativa: "Nuestros enemigos son imaginativos e innovadores, y nosotros también. No dejan de pensar en maneras de dañar a nuestro país y nuestra gente, y nosotros tampoco". El optimista: "Sé que los humanos y los peces podemos coexistir pacíficamente".

Y también con el Bush preocupado por la actualidad y las nuevas tecnologías: "He oído que hay rumores en los internets de que vamos a hacer una llamada a filas", y con el Bush preocupado por la salud de sus conciudadanos y, sobre todo, conciudadanas: "Hay muchos médicos que se están quedando sin trabajo. En este país hay muchos ginecólogos que no pueden practicar su amor por las mujeres".

[Extracto de la noticia de El Pais, 2008-06-07, donde se habla de la ultima pelicula de Oliver Stone, "W" o Dub-Ya, transcripcion fonetica de la W pronunciada por un paleto de Texas]

El ser humano tiene la opcion de hacer el mal solo porque nacio libre. El mal es el precio de la libertad

 

 

 

 

 

Abuztuak 21etik ez dut idazten. Ez da ezer esateko ez dudalako, baizik eta gogorik ez dudalako. Gogoa hitz nahiko xelebrea da, nire kasuan borondate faltaren sinonimo izango litzateke, idaztera bultzatzen gaituen barneko botere horren falta. Baina gaur zeozer idaztea erabaki dut. Gaur ez da egun berezia, ez zait aipatzeko ezer pasa, gutxiago idaztekorik; baina halere lerro batzuk jarriko ditut, berritzearren eta noizbehinka nire txoko honetan sartzen direnei denborapasa bat emateko (letra pilo bat bakarrik ikusiko duten arren, ez baitute ezer ulertuko). Eta euskera aukeratu dut isiltasun luze hau apurtzeko. Zergatia bada berezia. Beharbada horregatik idazten dut eta ez besteei mesede bat egiteagatik. Zaila da benetan. Arrazoietako bat kanpoan egonda hizkuntza honen berezitasunaz konturatu naizela izan liteke, eta beraz omenaldi gisara idazki txiki hau erdietsi nahi izan dudala. Baina ez dut uste hau denik arrazoi nagusia. Guzti honen azpian, antzerki guzti honen atzean dagoen indarra da egitan idaztera eta euskeraz idaztera bultzatzen nauena. Ez dut nahi ulertzea. Gutxi batzuek ulertuko naute, baina askok, gehienek, ez. Ta egia esan, ulertuko nautenek ez zaizkit axola, garraio linguistikoa ulertuko dutelako baina ez kontestua, hitzak banaka banaka antzemango dituzte, baina mamia ezin izango dute lortu. Gauza sinplea da... baina ez dakit txarra ala ona den... mezu bat itxaroten egotea, urduri, hain gaitzesgarria da?

 Para esos ferreos defensores de las constituciones eternas

 

La valla de madera se extiende por encima de la verde pradera mecida por el viento. A la sombra de un viejo roble, tutelados por un generoso sol y las trazas de la primavera que se abre, dos jovenes charlan amistosamente tumbados en el suelo:

 

 - ¿Has visto hoy a Jane? ¿Estaba imponente e?

 - Y cuando no lo esta... Esa chica tiene a toda la escuela revolucionada...

 - Si la gente se moviera en pos de otra revolucion...

 - La carne chico...

 - A la social me refiero. ¿Es muy descabellado pensar que algun dia todos podriamos ser iguales a todos los efectos?

 - ¿Y porque te preocupas? Esta vida es un doloroso transito, disfrutemos del momento y no nos compliquemos en futuras, hipoteticas e ideales rebeliones. El hombre es asi. No cambiara. Es inutil discutir. Hablemos del cielo.

 - Pero yo realmente creo en el cambio...

 - Hoy esta mas azul que nunca, parece un lienzo...

 - ¿Porque me interrumpes?

 - Es lo mejor. Una borderia te habria sonado mal, y el dejarte hacer y que esas ideas sigan revoloteando en tu cabeza solo te traera problemas. No es bonito ser martir. Olvidalo. Hablemos del cielo.

 - Y dale. ¿Pero que le ves hoy? Siempre esta ahi, quieto, el cielo no tiene nada de interesante. La revolucion es pasion, es vida.

 - Si te fijas bien tiene distintos tonos de azul, es la obra de un gran pintor... Nosotros tambien somos parte del cuadro, procuremos estar felices para el espectador...

 - ¿De que hablas? Esto no es un museo y nadie nos esta mirando.

 - El espectador eres tu, soy yo, es el pajaro que vuela aqui y la mariposa que aletea en Guadalupe. ¿No lo entiendes? Todos somos parte y observadores del mundo, he aqui la razon por la cual debemos estar felices y desechar toda tristeza, no tenemos que desentonar en esta exhuberante explosion de alegria. Dejemonos contagiar. Si todos colaborasemos, si todas nos dieramos cuenta de que somos actores en una misma pelicula, en un mismo fin y en una misma sala, las cosas irian mejor. La practica lleva a la perfeccion, y el ejemplo a la practica. Si la gente ve que los de alrededor sonrien, sonreiran tambien. Tiene algo de borreguismo, pero se consigue armonia y felicidad.

 - A veces creo que estas para encerrarte en un sanatorio de esos que salen en los carteles...

 - ¡Deja de pensar! Si piensas se te frunce el sueño, cada vez que creas en tu mente la idea de la revolucion, se te pone una cara muy fea. ¡Con lo facil que es mirar adelante y ser feliz!

 - Ni es facil ni es lo correcto. ¿Acaso esa pelicula en la que supuestamente estamos involucrados, en la produccion y en el visionado, justifica todas las injusticias que nos rodean, todos los horrores que producimos, toda la muerte que fabricamos?

 - ¡Gracias por llamar! ¡Aun sorteamos el viaje al centro de la Tierra! ¿Quiere participar?

 - ¿Se puede saber que estas diciendo esta vez?

 - ¡Estoy diciendo nada menos que sorteamos un magnifico trayecto, directo y sin escalas, al centro mismo de la tierra, con todos los gastos pagados, y con el equipo antivampiros incluido! ¡Quien eres tu para negarte a semejante placer! ¡Embarquese en esta fabulosa aventura! ¡Soñada y ambicionada por personas de todos los siglos! ¡Ahora la tecnica lo ha hecho posible y ud. puede ser el beneficiario de tan extraordinaria promocion!

 - ¿Eludes los problemas con imaginarias alocuciones radiofonicas?

 - ¡Extraña palabreria que usas jovencito! ¡Invierte tus energias en conseguir el gran premio! ¡Cosecha!

 - Creo que voy a salir del cuadro...

 - ¡Cuidado con el marco! ¡No te golpees al pasar por debajo!

 - Lo tendre en cuenta... Por cierto... A ver si das la palabra ya al invitado que tienes, que al darle tanto bombo al sorteo te has olvidado de su presencia...

 - ¡Buena observacion chico! Damos paso pues a Don Gallinon, el representante de los pollos de esta region, lo de comer asados nos referimos... Digame pues muy señor mio...

 

El dia que hace un momento permanecia raso tornase en un periquete en un tormenta infernal. La lluvia cobra forma, se materializa la ira del cielo. Las gruesas gotas caen pesadamente sobre la tierra, sobre el arbol, sobre la valla... y finalmente empapan el tapiz... los colores, aguados... se mezclan... el paisaje se difuma... la bruma del olvido se cierne sobre él... las caras de los muchachos se desfiguran... la historia, la vitalidad escapan por el desague...

"  Con el rey, habia en España 33.000 guardias civiles. Ahora hay 40.000. La Republica ha disminuido al Ejercito y aumentado la Guardia Civil. En España, hay 36.000 maestros de escuelas y 40.000 guardias civiles. La Guardia Civil se recluta principalmente entre los sargentos y suboficiales que se alistan por plazos de cinco años. Un Guardia Civil cobra 55 duros mensuales. Durante tres o cuarto años, forma parte de la brigada movil, donde recibe mensualmente 85 duros mensuales -cuatro veces mas que un obrero, dos veces mas que un jefe contable con instrucción superior. El oficio de guardia civil no tiene nada de complicado. Le basta con saber matar. El "la guardia muere, pero no se rinde", se podria trocar aqui por "la guardia mata, pero no hiere". Cuando la Guardia Civil dispersa a manifestaciones de campesinos u obreros suelen recogerse pocos heridos. Los guardias civiles apuntan bien; apuntan a la cabeza y al vientre y rara vez yerran el tiro. 

   El hombre del tricornio no es solo un guardia civil, es el terror de toda la España pobre. Con el, asusta la madre a su criatura. A el buscan instintivamente los ojos en la oscuridad al deslizarse por las calles tortuosas. El guardia civil ha llegado a ser la leyenda en España, como lo era la muerte en la Edad Media. Su sombra bailotea sobre el suelo de España -yo mismo he visto este baile sobre las rocas rojizas de Castilla, sobre los pantanos de Extremadura, sobre las colinas de Andalucia-, una sombra larga y espeluznante que vaga en busca de su presa, que acecha al distraido, que caza al simple. Balanceandose a caballo o arrastrandose como un reptil, se acerca, apunta, mata. La danza macabra continua. Apenas pasa dia sin que los periodicos den la noticia de un nuevo asesinato. El guardia civil tiene que matar, pues el matar es inseparable del tricornio, del duro, de la tradicion. Los guardias civiles merodean por el pais. En cuanto divisan unos andrajos o el brillo de unos ojos hambrientos, se detienen. Ya cayeron sobre la presa. Aqui, no hay que pararse a cavilar, pues todo esta claro de antemano. Un laconico telegrama a la agencia periodistica, los sollozos de ocho o diez huerfanos y el latin ceceante del cura.

   En Extremadura existe una comarca que los españoles llaman candorosamente la "Siberia española". Creen que Siberia es el pais de la muerte. Y, ciertamente, la Siberia extremeña no ofrece el menor aliciente para vivir. Alli, la gente se alimenta con bellotas. Con las mismas bellotas con que los terratenientes ceban a sus cerdos. De noche, el pobre se arrastra por la tierra -la tierra del amo-; tiene hambre y busca su comida como una fiera. A su encuentro sale otro hombre, el hombre del tricornio charolado. Esta deseoso de trabajar. En las manos empuña un fusil. Dos horas mas tarde, la Guardia Civil dicta su informe: "Le di por tres veces el alto y después disparé... Resulto muerto el campesino Jose Ruiz, de treinta y ocho años. Se le encontro un cesto de bellotas..."

   En noviembre, cerca de Talavera, un guardia civil mato a un aldeano, padre de nueve criaturas. El guardia civil declaro que el muerto habia querido cazar una liebre en un coto particular (...)

   Pero, a veces, la gente pierde la paciencia. Recientemente, en Almovodar del Rio, los huelguistas rodearon el cuartel de la Guardia Civil. Los guardias civiles, sin esperar el desarrollo de los acontecimientos, empezaron su tarea. Cayeron muertos los obreros Rafael Ribas, Jose Gallego, Salustiano Alcaraz y Jose Moreno. En la fotografia, al lado de los cadaveres se ven de pie los asesinos, apoyados sobre sus fusiles, mirando fijamente al objetivo del aparato. No estan tristes ni alegres. Sus rostros son completamente inexpresivos. Parecen mas bien unos fantasmas vestidos con uniforme de opereta. Unos fantasmas que no saben mas que una cosa, que no tienen mas que un oficio: matar (...)

   La Guardia Civil trabaja en silencio (...)

   De cuando en cuando, los 40.000 hombres de tricornio disparan. Estan preparandose para el magnifico espectaculo de un fusilamiento general"

 

España, Republica de trabajadores     Ilya Ehrenburg   

 

"El 9 de julio de 1937 dio comienzo una operacion para desmantelar la red de anarcosindicalistas que operaban en los barrios obreros de Atochas-Monte Alto en A Coruña. Seria el inicio de 10 dias de represion y fusilamientos. Segun narra el informe del alcalde de aquella epoca, los guardias civiles apoyados por facciosos entraron en una vivienda sospechosa e hicieron fuego. Paso el tiempo y los asesinados por este cuerpo ascendieron a 19"

 

Algunos asesinatos, por encima y rapido (son muchos mas):

 

Mayo, 1975

 

Dia 1, Vigo. Manuel Montenegro Simon, obrero de 48 años, casado y padre de 2 hijos. Muerto en una manifestacion por los disparos que un Guardia Civil efectuo contra el.

 

Dia 5, Gernika, Bizkaia. Iñaki Garai Legarreta, de 53 años y su mujer, Zuriñe Saralegi Allende, de 43 años. A consecuencia de un tiroteo entre la Guardia Civil y militantes de ETA. Al cesar los disparos Garai sale gritando que en su casa no se esconde nadie. La Guardia Civil dispara una rafaga y cae mortalmente herido. Entonces su mujer sale a la ventana pidiendo auxilio y gritando "¡Asesinos!". La Guardia Civil dispara tambien sobre ella, penetrando despues en la vivienda. Los vecinos oyen una voz, dentro, que ordena: "¡Que la maten! ¡Matarla!". A continuacion se escuchan dos disparos. Su cadaver apareceria con una gasa en la frente, por donde habian entrado los tiros de gracia.

 

Dia 6, Prat de Llobregat, Barcelona. Jose Jorodovitch, de 29 años. Muerto por la Guardia Civil al "resistirse" a ser detenido.

 

Dia 14, La Coruña. Jose Varela Amado, de 38 años. Muerto en el transcurso de una persecucion por los disparos de la Guardia Civil.

 

Dia 25, Ondarroa, Bizkaia. Koldo Arriola, 18 años, hijo unico. Con compañeros y profesores de COU, acudio a una cena para celebrar el exito en los examenes. Al volver de ella, en grupo, cantaban canciones vascas. Pasando frente al cuartel de la Guardia Civil, el que estaba de guardia ordeno a tres de ellos que se acercaran y mando pasar al interior a Koldo. Este, atemorizado, grito: "¡Yo no he hecho nada!". Nada mas pasar el umbral se oyo un tiro. A las ocho de la mañana un alguacil comunico a los familiares del muchacho: "Luis ha muerto y su cadaver se encuentra en el deposito del cementerio".

 

1977, Marzo?

 

Dia 14, Ortuella, Bizkaia. Manuel Fuentes Mesa, de 30 años. Asesinado por la Guardia Civil cuando se retiraba a casa despues de haber estado cenando con unos compañeros. Le destrozaron el craneo a balazos.

 

Dia 26, San Fernando de Henares, Madrid. Jose Luis Vazquez Gonzalez, de 25 años. Muerto por disparos de la Guardia Civil al no atender un alto.

 

24 de julio de 2005

 

 

(...) Juan Martínez Galdeano murió sobre las 17.45 horas del 24 de julio de 2005 después de acudir al cuartel de la Guardia Civil de Roquetas de Mar para solicitar auxilio tras su implicación en un accidente de tráfico de carácter leve.

El escrito de conclusiones del fiscal explicita que se le ordenó permanecer en las instalaciones, de las que trató de huir, por lo que dos agentes le detuvieron y le colocaron unos grilletes en las muñecas.

Una media hora después comenzó un violento forcejeo entre el agricultor y cinco agentes que trataron de introducirle en un vehículo oficial para trasladarle a otras dependencias, momento en el que el teniente Rivas -fuera de servicio- irrumpió en el lugar armado con una defensa metálica extensible y otra eléctrica, con las que golpeó al detenido de manera reiterada.

Según esta explicación, los agentes continuaron golpeando a Galdeano -llegando incluso a hacer uso del bastón extensible para presionarle el cuello- hasta que se percataron de que no respiraba, momento en el que iniciaron maniobras de reanimación cardiopulmonar que no dieron resultado"

 

(El fuego crepita y a lo lejos se oye una alarma. Ruido de cristales y estampidos sordos rompen el silencio)

 

- ¡Ostia! Suspenderan el partido fijo...

- ¿Y a quien cojones le importa eso? El futbol es el opio del pueblo, kaguen dios... Que me den pan pero mekaguen el puto circo

- ¡Benga! ¡Goazen! ¡Que ya estan aqui!

 

(Sirenas de coches policiales se acercan)